Alguns começam tortos.
Sem forma.
Sem muita certeza de que vão dar certo.
Esse aqui quase não virou.
Teve ajuste.
Teve pausa.
Teve aquele momento em que parecia mais fácil desistir.
Ficou de lado por um tempo.
Esperando.
Como se ainda não fosse a hora dele existir.
Mas também teve insistência.
Teve o voltar com mais calma.
Teve o refazer ponto por ponto.
Teve o olhar de novo — com mais paciência do que pressa.
E, no meio disso tudo, ele começou a aparecer.
Devagar.
Quase sem avisar.
Não perfeito.
Mas verdadeiro.
Aqui na Casa, nenhuma peça nasce só do fazer.
Ela nasce do tentar.
Do ajustar.
Do quase desistir… e não desistir.
Cada Cenourito carrega esse caminho.
Por isso nenhum é igual ao outro.
Porque todos passam por esse lugar invisível
onde quase não são.
Onde ainda não têm forma.
Onde ainda não têm nome.
Mas já têm intenção.
E talvez seja isso que faz eles serem o que são.
Não a perfeição.
Mas o fato de terem sido escolhidos…
mesmo quando ainda não estavam prontos.
E mesmo assim… são.
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